вторник, 5 августа 2008 г.

Proektor Navigator Стержень - "13"



Стилистика:Hip-hop
Формат: CD / стандартный jewel-case
Время звучания: 55 минут – 13 треков
Лейбл: 2-99 Records.

Сквозь слезы вырубаем смех

Автор: Мила Окс


Из личных записей лечащего др. N(avigator):
«Пациент предпочитает общаться с окружающим миром посредством записок, написанных на бинтах кровью своих соседей по палате. Содержание записок может показаться, на первый взгляд, алогичным и лишенным всякого смысла, но в действительности же пациент всего лишь проецирует свои воспоминания, образы и мысли на музыку и тексты одной, любимой им группы».
NB: Прелюбопытный экземпляр! Чую, выливается и булькает в стакане возможность заполучить еще одну науч. статейку!

…Бесконечные знания мерцают серебром монитора, друг задохнулся от чувств, а я истекаю сладкими снами, ржавая ванна, утроба смысла, презентация в hip-hop выполнена на «отл». Зацени сам, еще один напас, только что поставленная пломба приятно щекочет язык, нехилый бит ты замутил! Внутри нас «Стержень», растащи меня на цитаты: «Друг встает, враг будет повержен», «Где растут грибы, я тебе не скажу», шипит изрядно поюзаный винил, мы все родом из детства со склизкими пиявочными макаронами и компотом из сукасухофруктов...

…Заточен на добро, мир не врубился, на последней странице обложки метрическая система мер, скажи мне, сколько метров в километре или килограммов в тонне, и я тебя отпущу. Мировоззрение меняется, тяжесть в желудке от съеденных мозгов имбецила не проходит. «Вечность», я так тебе рад. Я украсил свою жизнь орнаментом читки, грустной, но цепляющей музыкой, доказал, выйдя к доске, что честность – это прогресс. Но человечеству он не грозит. Сложно искать гармонию с теми, кого внутренние демоны заваривают вместо «Ролтона». Но ты никогда не бойся своей правды.

…Кто-то боится умных женщин, кто-то питбулей, но манагер из соседней «Копейки» или студент МГИМО, все одно, все боятся одного – зубной боли и последующего похода к зубоконовалу. Это железно, Пифагор сдохни, такое не нуждается в доказательстве. При слове «зубы» все сжимается и скукошивается. «Сон» даже не спасает, от тупой, как бон-одноклассник, ноющей, как шлюха с разбитой губой, сильной, как ты в местах личности, боли. БОЛЬ – и это все, о чем вопит каждый атом твоего тела, готов отдаться за руки и инструменты дантиста в своем рту. Изобрести музыкальную мантру, по кругу гонять душу города, заключенную в нежную мелодию клавиш, немного скрэтчей, забыть про зубы, зубы, зубы, убил бы! Динг-донг, открыл глаза. С добрым утром!


Нам милы и прикольны резиденты монструозы Дубовицкой, - на стороне тотального сатанического-гомерического Зла. Открыть йо!гурт и чокаясь с чаем гусарски, бравурно проорать «Тысяча чертей!» Я – обладатель феерической коллекции журнала « Советский экран» 1977-1979. Зацени эти аккорды, сам вчера сочинил, скажи зыко! Так клево ложатся на ударные. Тряси непропорциональной для любого кейса башкой, милая обезьянка у тебя живет на левом плече. Чего? Ааа, не, лучше тебе не знать, чем я ее кормлю. «Хаш» - наш лаваш, давай машь, ебашь! Усы Александра Друзя, Повелителя планеты Разумной Перхоти взяли музыкальную паузу, чтобы подергаться волосинками в такт этого хулиганского джанко-трека. Главное, чтобы перло! Берем еще грамм и дополнительную минуту!

Данте не в то время жил, иначе бы еще одним кругом ада сделал бы шоу-биз. Мерзкое богонеугодное скопление уродцев с зачатками голосов, которых мама в детстве по рукам не била, когда они всякую гадость в рот свой заносили. В этом грязевом болоте такое умение ценится на ура! Раз, два,с чмоком и смаком, и ты уже звезда! Тебя ротируют все во все отверстия на твоем прокаченном тренажерным залом и/или скальпелем хирурга или особо облизанные всяческими премиями легко могут проковырять наманикюренным пальцем дырку в душе и спустить в нее свое поп-дерьмо. Я придумал новую мелодию, бас, драмс, ксилофон сеструхи, грустно смотреть на все это, хочешь туда, «Вход Free», слыыышь, очко тока разработай.

Дела выигрывают у дружбы, быт сжирает без хлеба, нет времени, чтобы встретиться с тобой и душевно посидеть. Попеть на кухне под гитару, строго нашу любимую, по ходу дела походную. Ну, че, погнали? «У меня на висках солнцезащитные очки, чтобы свет не резал глаз, да, и чтобы заныкать зрачки». Да, чувак, это круто. Не напрягаться, не злиться, не загоняться, хочешь будь счастливым, бери веник и мети все «не» из души. Не сумев донести до водилы маршрутки двадцатку мелочью и рассыпав по грязному полу, придумал смарт- предложение для своего блога. «Очки» - фетиш нашего времени, с ними загадочней становится даже твоя полурязанская ряха.

Стоны замученных призраков, ослепленных белым шумом, гоняю нон-стопом по овальному мерцающему кругу, гитарный запил, гаражный запой, на всех СПИДах, вперед гонец! Немного сливок в твою истерику, просто добавить чистого, непорочного в гримасу ужаса. Маска Пьеро в комбезе телепузика. Градация по словам, 4 буквы по горизонтали, костяшки в кровь, раскрывай мозг, въезжай в нас. «Честно», тебе понравится, осталось узнать только пароль…

Плавь янтарь твоих клятв, проклинай безрукого урода, обкорнавшего твои кудри как у новосибирского гопа, опа, чуть не зажопили. Скидывай все на пол, давай, бля, по бырому! Стало быть, это правда. Стало быть, это правда, еще раз пятьдесят, и я в это поверю. А они все четко рубят и читают. Истина высшей пробы, обладают умением въехать в голову и обосноваться там надолго. Пропасть, как бы не пропасть! Я – спаситель, спасу, чтобы убить самому. «Чистилище» мое вместительно, убедись в этом сам.

Нон- фикшн, все ниц, внебрачные внуки великого Дика и его дика, высокие технологии, будущее за ними. Правила можно нарушить, Айзек мертв, «Лав роботs» представляют и решают. Все на продажу, хромированные конечности будоражат, грустно, о чем ты там скрэтчуешь? Ультрафиолет жжет, синий проводок обвивает красный, наэлектризованные томностью тела будоражат даже стылые пустые душонки. Хочется чистоты, но с тобой это невозможно. Мы созданы, чтобы гадить друг другу.

Не поломать за 5 минут от дома до школы гладиолусы с дачи, не блевануть на пиджак завуча-суки, продержаться в тебе больше минуты, все в прошлом. Та еще «Школа» жизни, искусство бесценно, этот бит во мне живет, моя хип-хоп Голгофа, вскарабкаться, никого не предать, удержаться, не упасть, не рассыпать все свои рифмы, закон жизни суровей пьяного хмурого отчима, ломающего тебе нос. Многое исчезло в сладком дурмане, я пожелтел, очерствел, но себя не предал, набил, что «меня не убивает, то делает меня странней». Не веришь? Узнай меня поближе.

Брейк-битовая атака нот на лирику, нужен свежий кислород и слова, с космической скоростью срывающиеся с губ, спросонья тяжело говорить тебе комплименты. Такое вот я сделал «Открытие», мысли, как одержимые, скачут с заглавной буквы на запятую. Нет даже времени осознать создаваемое, пульсация звуков, невысказанных упреков и озорных искорок водят вокруг меня хороводы. С нами хип-хоп величие не за горами.

«Биополе»
Не люблю мир, но нахожусь в поле его притяжения, дела взрослых, визы, кредиты, продажи, eventsы, эх, набери-ка мне вечером. Жаль потерянного, прошлого, ностальгия – кратко, о себе. Запоминающейся музон, аллея с листьями под ногами, «Сквозь слезы вырубаем смех». Не давать волю эмоциям, правда ранит тебя. Легче пустить шутливую пыль в глаза, я – клоун, мне выгодно быть им. На потеху и успокоение тебе. И, да, я тоже тебя люблю. Раздевайся.

Морщины в уголках глаз, я взял супер- блиц и проиграл вечности. Ширится мое сознание, уже может коснуться сахарного неба, таю в тебе, улетаю без крыльев в глубины твоего святого сознания. Ты не замазана, не замарана, ангел, для тебя одной волшебные звуки этой музыки. Ты искрящийся светом лед, а я…Споткнулся, поскользнулся, комплексы стали частью подошвы, не выдержал, сорвался… Знаешь, я не хочу уже быть простым и жестким, а вокруг «Гололед» твоего я. Ты за углом соседнего дома, встать, отряхнуться, похромать к тебе… Тишина, тебя нет, стоп! Ты уже в подъезде? Молчит мир, мне тоже нечего сказать. Хотя… Если хорошенько затянуться, потом выдохнуть из легких весь дым и понять, что злогриныпредательствамразисукиперешагнутьчерезтрупближнегоидтивперед
- и нет, ничего, кроме этого. Как дальше жить? Зачем я здесь, возьми меня в другой мир. Тот дивный, в котором на первом месте Истина и Чистота. Я не могу так больше, через секунду будет тупик. The dead zone. End (?)


P.S. Большое спасибо «Проектор Навигатор Стержень» за столь прекрасную музыку, особенно за треки «Сон», «Биополе» и «Гололед» и Георгу Коргу (2-99) за предоставленный диск.

http://299records.com/
http://www.myspace.com/299records

Комментариев нет: