Sala delle colonne - «Cronache»

Стилистика: Industrial/Experimental
Формат: стандартный jewel-case, прозрачный трэй, 4-страничный буклет
Лейбл: Autumn wind productions
Время звучания: 48 минут – 10 треков
Автор: Мила Окс

Папин патефон с новенькой пластинкой, бесконечный военный марш. Кажется иногда, что немецкий язык придумали лишь для муштры и плаца…Все мечтали о великом, вот двадцатый век и пришел, а вместе с ним и невидимые пацифистскому глазу изменения, будто уродливые жирненькие червячки в спелой малине, что-то такое летало в воздухе…И на фотографиях, в красивых мундирах мы были…«Prelude», сирена грубо вклинивается в музыку, все дребезжит, помехи в частотах и политических головах…Скоро всех пустят на фарш через военную мясорубку…
Шипит уже потертая временем пластинка, литавры, духовая секция, противогаз безжалостно натирал юную кожу, и сестра заботливо мазала тебя какой-то диковинной мазью, раз и на линии тишина. Не слышно даже чужих разговоров, алло! Да, склад восьмой, груз приходит по расписанию! Белый шум гудит и сердится, как старая бабушка, вокруг кресла-качалки которой мы играли в салочки. Ах, Мари! Сколько было радостей, когда мы увидели стадо слонов, пришедших на водопой. «Africa 1915», жернова ада еще не крутились в полную силу, в джунглях никогда не спали, и сорванные чужой рукой орхидеи красиво умирали в твоих волосах…Лишь обрывки фраз родителей и их друзей казались нам излишне серьезными…
По утрам бравурная патриотическая музыка, так, что от духовиков дрожит зеркало в гостиной, по вечерам вдумчивое вслушивание в пивоварне, звуковые агрессивные коллажи в нойзовой обертке, «Berlin 1926», в левое ухо просачивается скрипка старого еврея в потертом сюртуке с не растоптанным в грязный пол достоинством. Пока еще можно играть, звезды мы пока еще видим только на небе, а не на одежде. Но слишком уж траурно бьют барабаны, накликая пришествие…
Поезда придумали волшебники, а как иначе объяснить, что пред глазами у тебя за минуту пролетают деревья, луга, дома и…Темнота, поезд движется медленно, стук колес проникает прямо в мозг, мешая чтению…«Lion 1930», певучий французский язык, бережно склеенные в одно для кого-то осмысленное целое…Кто виноват в отсыревших патронах? В гитарных и электронных звуках не скроешься, это не окоп. Кстати, вот вам еще одна ложь, на поле битвы нет никаких стервятников…То ли современные европейцы им не во вкусу, то ли они не считают это безумие за войну…
От холода можно свихнуться, можно даже начать взрывать церкви и вешать священников…Еще один военный марш, опасный, как ночь в тайге. Тревожная мелодия, записанный кем-то голос новой рабочей-крестьянской власти. «Moscow 1917» вся провоняла кровью и красными
знаменами…Сгустки нойза и яростной веры в лучшее завтра…Бешеные псы еще не сорвались со своих цепей, но сдерживаются из последних сил…
По мере старения женщины помнят прошлое гораздо лучше, чем мужчины. Ты вот не забыла зияющие раны разрушенных домов, нойз-эффекты, говорящие пазлы и вонь гниющих тел. А я предпочел помнить лишь «London 1940», когда все было…Бит, как удар боксера о грушу, все с восторгом слушали немецкого соседа, болтающего о величии… Пациенты психиатрических клиник редко жалуются на головные боли, а наша трагедия заключалась в том, что мы не знали, что всех нас поместили в одну большую палату. Звуковой эксперимент и подорванная ЦНС.
Крах, полное уничтожение, процент самоубийств возрос, как и цены на хлеб. В бункере мерцает тусклым и опостылевшим лампочка, срывы истероида, немного электроники и нойза, самодовольные победители…Пустоты и дыры, как можно было проиграть? Стоим на коленях, «Berlin 1945», за риторику теперь могут, не задумываясь, и пристрелить. Лига потерявших все. Несчастные дрожащие души…История оказалась такой сукой!
А здесь хорошо! Еще можно сходить в оперу, достать колготки и шоколад, встретить улыбающихся людей. Все упиваются жизнью, растворяя ее на дне чашки кофе. Не замечая экспериментально-электронных намеков, искаженных голосов и военных сводок…«Paris 1941», проигравшейся в пух и прах, насмешка на лице солдата. Аристократическое величие этого города, мертвое равнодушие электроники под удары судьбы и барабана…Увидеть тебя и…
«Если сильно болит голова, то подержи руки в горячей воде», - я запомню это на всю жизнь…Саундскейп, как цветок по утру, медленно раскрывается, будоража воображение, импульсивная горячечная подача одной речи, сменяемой другой…Все о величии, все о сакральности... «Rome 1922», Ватикан мечтал о реванше инквизиции и мести венецианским ростовщикам, раскаты, электро-пульсации…Не заставляйте меня спускаться к вам, подпись Бог. Все слишком растворились в эмбиентном мрачном сне, поверив в собственную избранность…
Папин дряхлый патефон с треснутой пластинкой, бесконечный военный марш. Кажется иногда, что немецкий язык придумали лишь для муштры и плаца…Все мечтали о великом, вот двадцатый век и пришел, каждый из нас – Создатель этой реальности, провонявшей газом и жареным мясом…С лучезарной улыбкой добровольно шагали в пасть всех «измов», идя в ногу с развевающимися знаменами, подпевая великой…(вставьте любую страну), не слыша в всеобщем прославлении патриотизма тонких электронных ревербаций. А уродливые жирненькие червячки в это время плодились и размножались, отравляя спелые ягоды малины. Марш смолк, затихли и женские стенания над могилами…Отрывисто, резко и болезненно в души прорвалось нойз-страдания, пожрало и ушло…Тишина, оглохшая от поля брани, повесилась сама, не дожидаясь решения трибунала…Поздно раскаиваться, этому нет прощения, кидали бомбы в лодки с детьми, переплывающими Днепр… Они переворачивались, все кричали, умирали… Я…
Религиозный трепет, органная мелодия, молитвы не помогут, излечит только…Прости меня, - шепчет красивый мужской голос, -я любил, люблю и буду любить тебя вечно…
Я помню…Я не забуду…
На сломанных костях Европы робко зажжется огонек, пугающейся, как щенок, любого дуновения ветерка, это моя любовь возрождается из пепла и пыли…«Finale»….

Web-координаты «Sala delle colonne»:
http://www.myspace.com/saladellecolonnecronache




Альбом можно купить здесь:
http://www.autumnwp.com
http://www.raig.ru/distro_AutumnWindProductions.asp


PS Автор выражает огромную благодарность «Sala delle colonne» за экскурс в страшный XX век и Эрику (AWP) за присланный диск.

20.SV - «Apocalyptic desert»

Стилистика: Experimental/Noise
Формат: CD
Время звучания: минут - 1 трек
Лейбл: Autumn wind productions
Автор: Мила Окс

Вот и все…Наконец-то они сделали это…Ядро, ядерное, яд, я…Доза облучения, уже не позвонить жене с работы и не сказать: «Я задержусь. Ужинайте без меня»…Скрежет и гитарная агония, серо-желтое пространство, так сухо вокруг, будто природа с перепоя…Зачем? Волна трепещущего жара, нойзовая мигрень, нам так долго вдалбливали, что нужно « надеть респиратор и плотно прилегающие очки». Великолепно! Выгляжу так чудовищно, что боссы «Тромы» кончат, когда увидят меня, готовый киношный кусок ростбифа в «Апокалиптический зомби». Выжить, чтобы осознать, что невозможно определить направление ветра и, соответственно, невозможно определить, где именно радиоактивные осадки завершат свой путь, т.к. ты в пустыне…Истошно воет гитара, нервные индустриальные искажения, скоро насекомые возьмут власть в свои руки…Меня сожрет таракан, пришлепнет тоненькой мощной длинной лапкой…В глазницах нет жизни, все высосал страх…Не психуй, лучевая болезнь развивается медленно. Она не заразна. А, впрочем, кого ей заражать-то? Тошнотворные звуки, от ломаных вибраций которых крошится позвоночник…Вот он ад…Только не очень понятно, где же грешники? Превратились в генераторный пепел и тлен? Голос как у Дарта, завидуй, Йода, у меня такая большая Черная, верней, Песочная Звезда…Прежде чем сдохнуть, хочу увидеть смутировавшего верблюда.

Web-координаты «20. SV»:
http://www.myspace.com/20sv
www.20sv.com
Альбом можно купить здесь:
http://www.autumnwp.com
http://www.myspace.com/autumnwindproductionsi


PS Автор выражает огромную благодарность «20. SV» за зубодробительную ядреную эпитафию и Эрику (AWP) за присланный диск.

Clint Listing - «My father, my keeper»

Стилистика: Dark Ambient/Experimental
Формат: CD/ 2-панельный digipak
Время звучания: минуты - 10 треков
Лейбл: Autumn wind productions
Автор: Мила Окс

Белый горячий пар из канализационных люков, обрывки вчерашних газет, звуки полицейской сирены, мрак, вдруг, минорно, легко, за двадцать лет службы ты мгновенно из окружающей сумятицы выхватываешь самое тебе важное, будто анчоус с пиццы. Тебе поддакивает нежный саксофон, крепкие, как кулак старого тренера, сбивки. «A night in Harlem», сколько ты можешь продержаться в неприветливом месте со вспоротыми шинами? Всех не заберешь в участок, струнные как на плацу, никому и в голову не могло прийти, что пройдет немного президентских сроков, и у каждого из них будет по пистолету. Дикий вуду- Запад, с правом на отстрел свиней, женщин и детей. Никто, кроме тебя, не заметил этой инструментальной тревоги, разлитой в подъездах с мочей и виски. А рапорт сгодился, чтобы завернуть в него сэндвич с тунцом.
Я горжусь тобой, горжусь тем, кем ты был. Таким непонятным, высоким, с этой блестящей бляхой. Мы ходили подстригаться к Толстому Лу, и я носил этот ежик, будто Пурпурное сердце. Я не знал тебя, читал комиксы, зависая в тягучих эмбиентных саудскейпах. «My father’s love of jazz», мое сочинение, занявшее первое место на школьном литературном конкурсе. Когда ты прочитал его, ты закурил под звуки воздушного саксофона и стук колес далеких поездов, увозивших пассажиров к таинственным красоткам. Ты тогда сказал мне, что черно-белое хорошо лишь в кино, а жизни нужны яркие краски. «Где же их взять, пап? В скобяной лавке?». Ты рассмеялся, потрепав меня по голове. Я только сейчас понял, что разукрасить жизнь можно красным, синяками и красивой ложью. Совершая разбойное нападение на скобяную лавку, погружаясь в сонорную дрему.
…Дай мне сил справиться с тем, с чем могу…незаметно я обнаружил, что…дай мне разума смириться с тем, с чем не могу, мелодия проста, минималистична, и дай мне мудрости отличить одно от другого, у него что-то с легкими (из-за пуль), ему тяжело дышать, этот респиратор, он пахнет болотной гнилью. Бойся обманчивой прелести саксофонной мелодии, «Jazz was made by the devil», чтобы заставлять храбрецов плакать. В повторяющихся грустных звуковых фрагментах, бесконечных дежурствах, скомканных жизнях и сигаретных пачках. Трепыхаясь форелью на крючке удочки мелкого беса.
Есть одна история, которую ты мне рассказал, когда мне вправляли челюсть после удара бейсбольной битой…В Чикаго жил один парень, который страстно мечтал обрести свободу. Он бредил ее, искал ее во всех барах и темных закоулках, идя на тихий, но властный голос, поющий о…Неоклассическая тонкая композиция, дырявое пространство с утомленными струнами, перстни с анаграммами, очиститься! И он нашел, что искал - испил из скальпа врага живительного гнева, «Cut off your wings to enter Heaven», упал ниц, чувствуя асфальт, надушенный покрышками и каблучками. Ушел в никуда, с улыбкой висельника, доставка, еще одна душа, сэр!
Мама до сих пор боится ночных звонков, незнакомцев за дверью, неразборчивых связей и реплик в трубку. Саспенсные риффы, заигравшиеся людишки, «The last day’s of originality», стукачи долго не живут, если их сдают. Пост-роковые зарисовки, подозреваемый в изнасилованиях – учитель истории, тогда ты не сдержался…В очередной раз, засучил рукава рубашки и зашел в камеру…Хрясь! И луна стала черной, а на смену эйфории пришел пугающий дарк-эмбиент, правосудие в наших руках. Потом стоял, смывая кровь, и не узнавал мертвое лицо в зеркале. Это хуже покера с японцами, все слишком незаметно, - превращение в зверя. Он ведь учил твоего сына…Дерьмо.
Джаз чертовски хорош, был этим вечером, а сейчас руки в наручниках. Затекли и остыли, тебе все трудней удержать демонов внутри. Синтезаторы обессилели, чулки порваны, все щеки в сигаретных ожогах, бездушный прохладный нойз, «One’s loss of sanity», это не то общество, которое нужно оберегать. Они на американских горках летят в небытие, замирая на абстрактных шумовых виражах, пристегнуться не получится, все ремни превратились в жгуты для юных наркоманок. Заблудшие глаза в свете фар.
Меланхоличные ревербации, спокойный сонный городок, кровавые ночные обряды, жены не заявляют, даже когда руки все в следах от тесака, гулкое индустриальное эхо, «At the end of the world», все в ссадинах и дроуне. Ордер не нужен, чтобы перевернуть здесь все вверх дном, не дергайся, просто говори! Нежные, как прикосновения любимых рук, электроакустические этюды, я знаю, за нами прилетят и заберут отсюда. Я вызвал подкрепление, код 042, я повторяю ноль-четыре-два. Я выцвел, как фотография, слишком тяжело. Слишком много…Слишком…
Послушайте меня, убит полицейский, и дело чести всего департамента найти. Я буду действовать, согласно кодексу, не важно кого. Бас коброй завораживает, чтобы уже через секунду обрушиться металлическим злобным саундом. «Travelling the celestial path», мне не нужны деньги и дешевые наслаждения, только власть. Прикажу пить из унитаза, откроешь рот и…Гитарный нойз, брутальный взгляд, костюм 52 размера сидит как влитой, мальчишка потерял отца, кто теперь будет играть с ним в бейсбол? Привычка к плохому выработалась еще в детстве, приближается возмездие с пулей посередине, двух пожарных машин не хватит, чтобы потушить это пламя. Отец, защитник, ангел, бог – забудь, траурно звучат колокола, здесь все сами за себя. Никто не протянет руку…Разве что, чтобы сожрать пальцы.
Не вся серая масса нужна, оглянись хотя бы на толпу. Струнный оркестр, демонический голос, редкие удары грома ударных, из чрева земли слышится этот ужасный изможденный рык зверя. «The snow ghost», душевнобольные воют на искусственную луну в столовой, иглы бед болезненно колют, - да, из жизни так себе медсестра. Подчиниться этим дроун-художествам, вести себя за тобой, не хватает подсказок, пустите на кухню пасхального кролика, неприятно смотреть безумию в глаза. Ведь там отражается…Бей сильней, злей. Порочная красота, чернота помыслов, по роковой прихоти остаться на чай…Забыться в музыке и в прошлом.
Мое почтение, шляпа на столе, нуаровое очарование, тук-тук по старенькой машинке, опять рапорт, нет даже времени на перекур. Немного авангарда с уютной эмбиентной подкладкой, «Simplicity is bliss», в воздухе пахнет распродажами, в толпе то и дело мелькают пузатые старики в красных костюмах. Ждем чуда, выезжая на расчлененные трупы, черт, а как же красиво и чувственно, по кругу медленно движется мелодия, за окном танцуют снежинки…Еще один выезд и домой! Я обещал купить парню железную дорогу!

PS Автор выражает большую благодарность Эрику (Autumn wind productions)за присланный диск и Clint Listing за удивительную тонкую музыку.


Web-координаты Clint Listing: http://www.myspace.com/brokenhandsforbrilliantminds
http://www.clintlisting.com/
Альбом можно купить здесь:
http://www.autumnwp.com
http://www.myspace.com/autumnwindproductionsi
http://www.raig.ru/distro_AutumnWindProductions.asp